¿Alcohol para las heridas? Tonterías, el alcohol es para el alma.

Desperté una noche después de dormir todo el día, mi boca sabía a sangre, sabor de odio. Cerré los ojos y creí oír el whisky correr por mis venas, intente incorporarme pero caí al suelo, me quede mirando el techo con la mente en blanco, o en rojo furia.
Conseguí levantarme e intente buscar algo que me quitara el dolor de ayer, pero mi bodega estaba vacía. Baje tal cual, ya no necesitaba mentirle al mundo, estaba destrozada y no me importaba quien lo viera. Quise entrar a mi bar, pero recordé mi sabor a sangre en los labios y la gente entrando a puñetazos. Me miraron con asco y yo les mire con superioridad. Les sonreí con hipocresía. Me escupieron con la mirada.
¿Qué hice anoche? No me acuerdo.

Lo importante es buscar una botella de whisky. Encontré el sitio mas maloliente, mugriente y entré. Me lanzaron miradas de intrusa, miradas llenas de aviso y peligro, aunque yo vi el miedo reflejado en sus pupilas, dilatadas y drogadas.

Escogí la botella que menos asco me dio, me la dieron y cuando empecé a beber empecé a recordar.
Primero recordé un puñetazo con un puño americano a mi mandíbula que esquive aunque no evite del todo.

Recuerdo las botellas rompiéndose. La gente agrupándose a mi alrededor borrosa. Recuerdo unos ojos oscuros mirando con preocupación y desprecio. Recuerdo volar, pero sin alas y aterrizando en la ventana. Recuerdo caer al suelo sangrando como un chucho abandonado y mojado.

Es la primera vez que pierdo una pelea, y aunque no recuerdo quien me dio porque probablemente no importe recuerdo que estaba sola. Recuerdo leer en el ambiente, recuerdo como gritaban sus mentes, llora jodida cobarde.

Con cada trago, mas largo que el anterior la imagen se volvía mas nítida, no llore y no recuerdo como llegue a casa, había bebido ya toda la botella cuando creí recordar que la luna me había llevado hasta mi cama.

Y cuando conseguí recordar porque me pelee iba tan borracha que ni me acuerdo.